Contessa - Tom Smith перевод на французский

Contessa

I had nearly completed my first book,
On Italian small-farm olive oil,
One more interview and the project was through,
I was ready to see my home soil,

The farmhouse was sprawling and rustic,
But a princess opened the door,
Some years after the ball, no Prince Charming would call,
Yet I saw all she'd been and then more.

And she laughs when I call her "Contessa",
And I watch her work all afternoon,
What she's chosen demands that her pale, slender hands
Become weathered and careworn too soon.

And the lines of her face speak of privilege and grace,
But she talks to me like an old friend,
And as we blather on, soon the daylight is gone,
And I don't want the evening to end.

Every day brings the scorn of her fellows,
Those who should join her in the old ways,
They've abandoned their arts for machines with steel parts
That make oil in hours, not days.

As time passes we speak less of oil
Sometimes not even speaking at all
And she eyes me, bemused, but she does not refuse
When I offer to help through the fall.

And she laughs when I call her "Contessa",
And each night I hear her family's tale,
Of their triumphs and tears over hundreds of years
And how frightened she is she might fail.

And I shake my head, saying something foolish,
And she smiles at my schoolboy charms,
And we're both so surprised by the light in our eyes
As we fall into each others' arms.

One day, my first draft reached the office,
With a letter in which I resigned
Whatever I'd looked for while writing a book
Turned out not to be what I would find

Now I study the grape and the olive,
I study the climate and lands,
And what I don't know, she will patiently show
With her weathered and beautiful hands.

And she laughs when I call her "Contessa",
But she's grateful I do all the same,
She has much to do yet, and she will not forget
All the strength of her family name.

And machines do the work on the big farms,
They sell much more oil than she,
But she sells enough, and their hands aren't as rough
As a artisan's hands ought to be.

My aging princess and her careworn caress,
My lovely Contessa and me.

Contessa

J'avais presque terminé mon premier livre,
Sur l'huile d'olive des petites fermes italiennes,
Une dernière interview et le projet était terminé,
J'étais prêt à revoir ma terre natale,

La ferme était vaste et rustique,
Mais une princesse a ouvert la porte,
Quelques années après le bal, aucun prince charmant ne l'appellerait,
Et pourtant, j'ai vu tout ce qu'elle avait été et bien plus.

Et elle rit quand je l'appelle "Contessa",
Et je la regarde travailler toute l'après-midi,
Ce qu'elle a choisi exige que ses mains pâles et fines
Deviennent calleuses et usées trop tôt.

Et les traits de son visage parlent de privilège et de grâce,
Mais elle me parle comme à un vieil ami,
Et tandis que nous bavardons, la lumière du jour disparaît,
Et je ne veux pas que la soirée se termine.

Chaque jour apporte le mépris de ses pairs,
Ceux qui devraient la rejoindre dans les anciennes voies,
Ils ont abandonné leurs arts pour des machines avec des pièces d'acier
Qui font de l'huile en quelques heures, pas en jours.

Au fil du temps, nous parlons moins d'huile
Parfois, même pas parler du tout
Et elle me regarde, amusée, mais elle ne refuse pas
Quand je propose de l'aider à travers l'automne.

Et elle rit quand je l'appelle "Contessa",
Et chaque soir, j'entends le récit de sa famille,
De leurs triomphes et de leurs larmes sur des centaines d'années
Et combien elle a peur d'échouer.

Et je secoue la tête, disant quelque chose de stupide,
Et elle sourit à mes charmes d'écolier,
Et nous sommes tous les deux si surpris par la lumière dans nos yeux
Alors que nous tombons dans les bras l'un de l'autre.

Un jour, ma première ébauche a atteint le bureau,
Avec une lettre dans laquelle j'ai démissionné
Tout ce que j'avais recherché en écrivant un livre
S'est avéré ne pas être ce que je trouverais

Maintenant, j'étudie le raisin et l'olive,
J'étudie le climat et les terres,
Et ce que je ne sais pas, elle me le montrera patiemment
Avec ses mains usées et magnifiques.

Et elle rit quand je l'appelle "Contessa",
Mais elle est reconnaissante que je le fasse quand même,
Elle a encore beaucoup à faire, et elle n'oubliera pas
Toute la force de son nom de famille.

Et les machines font le travail dans les grandes fermes,
Elles vendent beaucoup plus d'huile qu'elle,
Mais elle en vend assez, et leurs mains ne sont pas aussi rugueuses
Que les mains d'un artisan devraient l'être.

Ma princesse vieillissante et sa caresse usée,
Ma belle Contessa et moi.