Текст и перевод песни Zebda - Singing

Singing

Pas vraiment la gueule qui plaise,
Pas vraiment le job esthétique.
Le matin confiture í la fraise,
Le soir déconfiture éthylique.

Le soir déconfiture, voyage, Sullitzer.
Grosse littérature, collection Arlequin.
Beaucoup, beaucoup lecture, ça te donne des airs
D'un mec qui inaugure, le grand salon des blaires.

Singing, Singing, Singing, Singing rubadub
Singing, Singing, Singing, Singing rubadub

Déchiré d'alcool tu vacilles,
Déchiré mais pas de problèmes.
Car tout í coup la cité qui brille,
Et ta vie redevient un poème.

Ta vie redevient trois notes musicales,
Qui font vite le "joint" des lésions cervicales.
T'as branché la platine, et t'entends dire "Stop",
C'est Massillia qu'aligne son phrasé Rubadub.

Singing...

T'attends le jour des urnes
Pour consulter les listes,
T'es quand même pas trop le fat indélébile.
T'as juste un peu la carte
D'un parti communiste mais
T'as déjí gommé tous ces noms qui défilent.

T'es juste un peu rocker,
Mais bien assez balaise.
Pas vraiment frenchy,
Sicilien du terroir.
Tu ressembles trop aux tronches du malaise,
La solution brother n'est pas dans l'isoloir.

T'aimes pas les beaux mecs,
Ampli-chaí®ne on the car.
Métallisée design, Perfecto et boudoir.

T'aimes pas les beautés,
Les jambes rectilignes.
Sur bicyclette écartées,
Moqueuses et "No feeling".
Tu les préfères "pochoir",
Ballons rouges réelles.
Vendeuses de frites í la foire,
Et lécheuses d'aisselles

Le matin tu nettoies ta cervelle,
Simple employé municipal.
Croiser les voisines et puis celles
Qui n'ont qu'un bonjour amical
A te donner!

Qu'un bonjour amical,
Mais t'attends plus que ça.
Le dégoít radical,
Quand on n'a plus le choix.
Débrancher la platine,
Jusqu'au fond des poubelles,
Tu redeviens le "has been",
Le citoyen fidèle...

Singing...
Rubadub - styling
Rubadub - styling
Rubadub - styling

Пение

Не красавец, откровенно говоря,
Не работаю в сфере эстетики.
Утром клубничное варенье,
Вечером — алкогольный разгром.

Вечерний разгром, путешествие, Салливан.
Серьезная литература, коллекция "Арлекин".
Много, много читаю, это придает мне вид
Парня, открывающего большой салон болтунов.

Пою, пою, пою, пою, бум-бум
Пою, пою, пою, пою, бум-бум

Разорванный алкоголем, ты шатаешься,
Разорванный, но без проблем.
Потому что вдруг город сияет,
И твоя жизнь снова становится поэмой.

Твоя жизнь снова становится тремя музыкальными нотами,
Которые быстро "скрепляют" шейные повреждения.
Ты включил проигрыватель и слышишь: "Стоп",
Это Massillia выстраивает свою фразу Бум-бум.

Пою...

Ты ждешь дня выборов,
Чтобы изучить списки,
Ты ведь не такой несмываемый франт.
У тебя просто есть немного от
Коммунистической партии, но
Ты уже стер все эти мелькающие имена.

Ты немного рокер,
Но достаточно крепкий.
Не совсем француз,
Сицилиец здешних мест.
Ты слишком похож на лица неудачников,
Решение, брат, не в кабине для голосования.

Ты не любишь красавчиков,
Мощную аудиосистему в машине.
Металлизированный дизайн, косуха и будуар.

Ты не любишь красоток,
С прямыми ногами.
Разведенными на велосипеде,
Насмешливых и "бесчувственных".
Ты предпочитаешь их "трафаретными",
Реальными, как красные шары.
Продающих картошку фри на ярмарке,
И облизывающих подмышки.

Утром ты очищаешь свой разум,
Простой муниципальный служащий.
Встречать соседок, а потом тех,
У кого есть только дружеское "привет",
Чтобы тебе дать!

Только дружеское "привет",
Но ты ждешь большего.
Радикальное отвращение,
Когда нет выбора.
Отключаешь проигрыватель,
До самого дна мусорного бака,
Ты снова становишься "бывшим",
Послушным гражданином...

Пою...
Бум-бум - стиль
Бум-бум - стиль
Бум-бум - стиль