Lyrics and translation Jacek Kaczmarski feat. Przemyslaw Gintrowski & Zbigniew Łapiński - Powrót z Syberii (Malczewski)

Powrót z Syberii (Malczewski)

"Powrót" – obraz Jacka Malczewskiego

Po rudej ziemi grabarz żuk pomału
Swą kulę ziemską ku jej losom toczy
Po rudych kudłach umęczone fauny
Drapią się chyłkiem ocierając oczy
Doniosły tutaj moje sztywne zwłoki
Abym obejrzał to com dawno wyśnił
Dwór opuszczony deski w miejsce okien
Ciszę tak wielką że słychać ruch myśli

Tutaj był kiedyś Rzym mój Grecja moja
W świątyniach stodół mieszkał Bogów zagon
Stojąc w obejściu w pozłocistych zbrojach
Na moje walki patrzyli z powagą

Tutaj ukryłem srebrnostrunną lirę
Która się stała duszą tego dworu
Tutaj indykom czytając Szekspira
Drżałem o losy swego Elsynoru

W tumanach kurzu tańczyły rusałki
Nimfy w dziewannach uwodziły wzrokiem
A ja Don Kichot wciąż niesyty walki
Świat ten mierzyłem małym groźnym krokiem

Potem mnie długo długo tu nie było
I oto wracam z najdalszej podróży
Stamtąd gdzie nic się z marzeń nie spełniło
Tu gdzie najgorsze sprawdzają się wróżby

W martwych pejzażach skrzydłem ptak nie strzepnie
Zgwałconej nimfie grobem szara łąka
Wróżka mych losów milknie głuchnie ślepnie
Na fauny czeka wrzaskliwa nagonka
Ręka poprawia obsunięty całun
Zimne powieki nasuwa na oczy
Po rudej ziemi grabarz żuk pomału
Swą kulę ziemską ku jej losom toczy

Le Retour de Sibérie (Malczewski)

"Le Retour" – tableau de Jacek Malczewski

Sur la terre rousse, un scarabée fossoyeur, lentement,
Roule sa boule terrestre vers son destin.
Sur les pelages roux, des faunes tourmentés
Se grattent furtivement, s'essuyant les yeux.
Ils ont porté ici ma dépouille raide,
Pour que je contemple ce que j'ai rêvé jadis :
Le manoir abandonné, des planches à la place des fenêtres,
Un silence si profond qu'on entend le mouvement des pensées.

Ici étaient autrefois ma Rome, ma Grèce,
Dans les temples des granges habitait le cortège des Dieux.
Debout dans la cour, en armures dorées,
Ils observaient mes combats avec gravité.

Ici, j'ai caché ma lyre aux cordes d'argent,
Qui est devenue l'âme de ce manoir.
Ici, lisant Shakespeare aux dindes,
Je tremblais pour le sort de mon Elseneur.

Dans des nuages de poussière dansaient les naïades,
Des nymphes dans les molènes séduisaient du regard.
Et moi, Don Quichotte, toujours assoiffé de combat,
Je mesurais ce monde d'un petit pas menaçant.

Puis, longtemps, très longtemps, je n'ai pas été ici,
Et me voici de retour du plus lointain des voyages,
De là où aucun de mes rêves ne s'est réalisé,
Ici, où les pires présages se vérifient, ma douce.

Dans les paysages morts, aucun oiseau ne bat des ailes,
La prairie grise est le tombeau de la nymphe violée.
La fée de mon destin se tait, devient sourde et aveugle,
Une chasse bruyante attend les faunes.
Une main ajuste le linceul glissé,
Ramène les paupières froides sur les yeux.
Sur la terre rousse, un scarabée fossoyeur, lentement,
Roule sa boule terrestre vers son destin.