Acte V, scène 1 - Lucio Bukowski & Nestor Kéa traduction en allemand

Acte V, scène 1

Est-ce que les pendus croient en la théorie des cordes?
Je cultive mon esprit puisque le chaos rit des corps
Des calories d'efforts pendant que le Sapiens prie des codes
Je bâtis mon ouvrage pour mieux fuir ce vil décor
Et dans l'orage il y a des morceaux de vie
Des géants ensevelit sous des monceaux d'villes
Que nous piétinons en attendant notre tour
Pendant qu'un salaud de greffier note tout
Et ainsi de suite...
Jusqu'à la fin du cours mensongé des maîtres en vide
Pour que je reste en vie, je suis contre: ça me maintient
Dans une posture bipède, eux sont à genoux dès le matin
Devant la sacro-sainte démocratie qui les méprise
Le vote c'est la santé, je vois s'multiplier les kystes
La télé, le Prozac: leurs seules institutions
Qu'ils aillent niquer la leur je suis de bonne constitution

Cancre selon le système, passé chez l'ennemi
Je suis premier de la classe chez les marginaux compris

Et la liste des songes s'allonge
La récession se marre, s'essuie la bouche avec sa manche
Rote tout un peuple qu'elle nourrit avec sa fange
C'est fun, quand le monde s'empale avec sa lance
Concerto pour pleurs, non loin la lune s'élève
Le violon des gens tristes est l'instrument le plus célèbre
Dans l'orchestre des siècles je vomis mon blues
Échappe à l'instant mais j'ai le reste de ma vie aux trousses
Recrache l'illusion quand j'expire
Ne retiens que l'essentiel comme les fossoyeurs de Shakespeare
Ah, ils ont le pouvoir, qu'il le garde
J'préfère être du gang de Søren Kierkegaard
Les vivants sont mes frères, ils viennent des quatre coins du globe
Ils croient aux livres, aux cœurs et aux pouvoirs du lob'
Le reste, c'est rien que de bectance à siècle
Ecoute les infos le nez plongé dans leur assiette

Akt V, Szene 1

Glauben Erhängte an die Stringtheorie?
Ich kultiviere meinen Geist, da das Chaos über die Körper lacht.
Kalorien der Anstrengung, während der Sapiens Codes anbetet.
Ich baue mein Werk, um dieser schäbigen Kulisse besser zu entfliehen.
Und im Sturm gibt es Bruchstücke von Leben,
Riesen, begraben unter Bergen von Städten,
die wir mit Füßen treten, während wir auf unsere Reihe warten.
Während ein mieser Schreiber alles notiert.
Und so weiter...
Bis zum Ende des verlogenen Kurses der Meister der Leere.
Um am Leben zu bleiben, bin ich dagegen: Das hält mich
in einer zweibeinigen Haltung, sie sind schon morgens auf den Knien,
vor der hochheiligen Demokratie, die sie verachtet.
Wählen ist Gesundheit, ich sehe, wie sich die Zysten vermehren.
Das Fernsehen, das Prozac: ihre einzigen Institutionen.
Sollen sie doch ihre eigene ficken, ich bin von guter Konstitution.

Versager laut System, zum Feind übergelaufen,
bin ich Klassenbester bei den Außenseitern, verstanden.

Und die Liste der Träume wird länger,
die Rezession lacht, wischt sich den Mund mit dem Ärmel ab,
rülpst ein ganzes Volk aus, das sie mit ihrem Schlamm ernährt.
Es ist lustig, wenn die Welt sich mit ihrer Lanze aufspießt.
Konzert für Tränen, nicht weit entfernt geht der Mond auf,
die Geige der traurigen Leute ist das berühmteste Instrument.
Im Orchester der Jahrhunderte erbreche ich meinen Blues,
entkomme dem Augenblick, aber der Rest meines Lebens ist mir auf den Fersen.
Spucke die Illusion aus, wenn ich ausatme,
behalte nur das Wesentliche, wie die Totengräber bei Shakespeare.
Ach, sie haben die Macht, sollen sie sie behalten,
ich bin lieber in der Gang von Søren Kierkegaard.
Die Lebenden sind meine Brüder, sie kommen aus allen Teilen der Welt,
sie glauben an Bücher, an Herzen und an die Kräfte des Lappens.
Der Rest ist nur Fraß für Jahrhunderte,
hört die Nachrichten mit der Nase tief im Teller.