Smierc Jasienina - Jacek Kaczmarski перевод на французский

Smierc Jasienina

Znajoma Rosjanka nad kieliszkiem twierdzi
Że poeta poetą staje się po śmierci
"Śmierć samobójcza pasuje poecie"
Mówi pokazując Jesienina zdjęcie po zdjęciu z pętli
Ale twarz poety jak każda twarz martwa wygląda niestety

Śmierć jakakolwiek to zrządzenie boskie
Ale w Związku Radzieckim pismem wielbić Rosję
To w latach dwudziestych igranie ze zgonem
Gdy płomienie nadziei stawały się płonne
Najcichsze słowo mogło zrodzić zemstę
A sam fakt życia stawał się przestępstwem

Więc przypuszczenie myśl nieufną biesi
Może Jesienin sam się nie powiesił
Nim sakwojaż na paski pociął miast powroza
Ręką, potem białą, jak rosyjska brzoza
Nim sprawdził, czy wytrzyma ciężar tak ogromny decyzji
Mówią, że już był nieprzytomny

Skąd rany na twarzy, jakby pisał czołem
Schylonym po śmierci nad odległym stołem
Skąd ślady na ciele po pobiciu sine
Jakby miał się bronić przed swym własnym czynem
Ktoś musiał mu pomóc w przejściu w nieśmiertelność
W zamian za nieobecność w tym czym jest codzienność

Lecz znajoma Rosjanka macha na to ręką
Zbrodnia dla niej zwykłością, samobójstwo męką
Dać się zabić to klęska, słabość i pokora
W samobójstwie poety, czyn i metafora
Więc szepce, "Mój Gołubczyk, tyś moim Sergiuszkiem"
I wisi Jesienin, wisi nad jej łóżkiem

La Mort d'Essenine

Une amie russe, un verre à la main, affirme
Qu'un poète ne devient vraiment poète qu'après sa mort
"Un suicide sied bien à un poète"
Dit-elle en me montrant photo après photo d'Essenine pendu
Mais le visage du poète, comme tout visage de mort, hélas, a mauvaise mine

Toute mort est un dessein divin
Mais en Union Soviétique, louer la Russie par écrit
Dans les années vingt, c'était jouer avec la mort
Quand les flammes de l'espoir devenaient vaines
Le mot le plus doux pouvait engendrer la vengeance
Et le simple fait de vivre devenait un crime

Alors le doute hante l'esprit méfiant
Essenine ne s'est peut-être pas pendu lui-même
Avant de tailler son sac de voyage à la place de la corde
D'une main, ensuite blanche, comme un bouleau russe
Avant de vérifier si elle supporterait le poids immense de la décision
On dit qu'il était déjà inconscient

D'où viennent les blessures sur son visage, comme s'il avait écrit avec son front
Penché après la mort sur une table lointaine
D'où viennent les marques bleues sur son corps, comme après des coups
Comme s'il avait dû se défendre contre son propre acte
Quelqu'un a dû l'aider à passer dans l'immortalité
En échange de son absence dans ce qu'est le quotidien

Mais mon amie russe balaie tout cela d'un revers de main
Le crime est pour elle une banalité, le suicide un tourment
Se laisser tuer est un échec, une faiblesse, une soumission
Dans le suicide du poète, l'acte et la métaphore
Alors elle murmure, "Mon petit pigeon, tu es mon petit Serge"
Et Essenine est pendu, pendu au-dessus de son lit