Zrodlo II (Rozlewiska) - Jacek Kaczmarski перевод на французский

Zrodlo II (Rozlewiska)

Jak daleko od źródeł swoich rzeka odpływa
Wyrzeźbiwszy własne granice
Niesie szlam wypłukany z ciemnych głębin i wzywa
Do radości słonecznym odbiciem
Ale płyną nią szczątki, co na światło nieczułe
Bo obrosłe ciemnością i mułem
Obojętny brzeg - płaski, lecz nad wszystko wyniosły
Rzeki nurt nieuchronnie wyzyska!
Karmi trawy i bagna co z nicości wyrosły
Więc na nicość niezmiennie nieczułe
Tak tworzą się z rzek
Rozlewiska

Duszny upał się szerzy, w przerażonym powietrzu
Krążą chmury żarłocznych owadów
Nie odnaleźć tu brzegów, ni obszarów nie zmierzyć
Wdychać oparów rozkładu!
Ani wody źródlanej nie odnaleźć czystości
Ani głębi, ni głębokości!
Gdzie jest cel tych taplawisk, co choć dążą do morza
Roztapiają się wciąż w grzęzawiska?
Nurt się pławi w kałużach, bagno - bagnem odciska
Niemożliwe - ni powódź, ni pożar
Tak tworzą się z rzek
Rozlewiska

Żeby rzekę odszukać - trzeba w niej się zanurzyć
Dać okleić się tym, co nią płynie
W dno muliste się wpatrzyć, gdzie się prąd po nim struży
Bo - co na dnie - nigdy nie zginie!
Ale rzeka, to tylko źródła płynne jest ciało
A gdzie dusza? Gdzie źródło zostało?
W źródle siła i trwanie, ukojenie pragnienia
Dźwięk daleki a przecież jedyny!
Więc za dźwiękiem, pod prąd rzeki mętnej, zgubionej
Trzeba czołgać się, pełznąć i płynąć
Bo tylko się - źródło - nie zmienia
Bije wodą przeczystą
Z głębi ziemi zrodzoną
I żyje wciąż wbrew
Rozlewiskom

Source II (Débordements)

Jusqu'où s'éloigne la rivière de sa source,
Après avoir sculpté ses propres frontières ?
Elle charrie la vase extraite des profondeurs obscures et appelle
À la joie par son reflet ensoleillé.
Mais en elle flottent des débris insensibles à la lumière,
Car recouverts d'obscurité et de limon.
La rive indifférente - plate, mais plus que tout hautaine -
Le courant du fleuve l'exploitera inexorablement !
Il nourrit les herbes et les marais nés du néant,
Donc éternellement insensibles au néant.
Ainsi se forment des rivières
Des débordements.

Une chaleur étouffante se répand, dans l'air effrayé
Tourbillonnent des nuages d'insectes voraces.
On ne trouve ici ni rives, ni étendues à mesurer,
Seulement à respirer les vapeurs de la décomposition !
Ni la pureté de l'eau de source à retrouver,
Ni la profondeur, ni l'abîme !
Où est le but de ces marécages qui, bien qu'aspirant à la mer,
Se fondent sans cesse en bourbiers ?
Le courant se vautre dans les flaques, le marais s'imprime en marais,
Impossible - ni crue, ni incendie.
Ainsi se forment des rivières
Des débordements.

Pour retrouver la rivière, il faut s'y immerger,
Se laisser recouvrir par ce qui la traverse.
Regarder le fond vaseux, où le courant s'écoule,
Car - ce qui est au fond - ne périt jamais !
Mais la rivière n'est que le corps fluide de la source,
Et où est l'âme ? Où est restée la source ?
Dans la source, la force et la durée, l'apaisement de la soif,
Un son lointain et pourtant unique !
Alors, à la suite du son, à contre-courant de la rivière trouble, perdue,
Il faut ramper, se traîner et nager,
Car seule - la source - ne change pas.
Elle jaillit d'une eau pure,
Née des profondeurs de la terre,
Et vit toujours malgré
Les débordements.