Текст и перевод песни PIH - Dokument (Słodko-Gorzki Smak)

Dokument (Słodko-Gorzki Smak)

To jest właśnie tak... To ma słodko - gorzki smak... To, to, to...

To jak dokument, raport z boisk podwórek,
Osiedlowi poeci – choć nie wielu ma maturę,
Tu odwiedzasz kolekturę, rozpoznasz konfiturę,
A mury? mury pierdolą cenzurę /x2

1.
Zapalasz się trzęsąc zapałkę w ciemnościach,
Przed twoją twarzą największy pieprzony koszmar,
To nie jest świat gdzie prawa daje się dla gejów,
A dziecko można kupić, bezczelnie na ebay'u,
Tu na ulicy, mam swoją szajkę,
Żaden facebook, nie jest dla nas hydepark'iem,
Kurwa, ej ty pizdo smutna,
Tej historii nie znajdziesz nigdzie na swoich googlach,
Tu życie tnie marzenia, z precyzją jak chirurg,
Jeden krok do przodu, dwa kroki do tyłu,
Nocny dyżur stąd, to proste człowiek,
Dzisiaj pytanie? Masz dzisiaj odpowiedź,
Ludzie są serdeczni, jak środkowy palec,
Mijasz ich twarze, spluwasz przez lewe ramię,
Nie jedne w bloku piętro, na ziemi piekło,
Marna speluna, między życiem, a śmiercią,
Hajsy, szmal, flota, forsa – bez niej samotny,
Jak bękart w dniu ojca, tu towar kruszysz,
Do góry uszy, masz wyrzuty? Spowiedź dobra dla duszy

To jak dokument, raport z boisk podwórek,
Osiedlowi poeci – choć nie wielu ma maturę,
Tu odwiedzasz kolekturę, rozpoznasz konfiturę,
A mury? mury pierdolą cenzurę /x2

2.
Dwóch ziomków się spotyka, siema, siema, siema,
Jeden ma dłoń pianisty, drugi jak bochen chleba,
Nie ma święta dziękczynienia tutaj, nie jesz indyka,
Tu pierdoli się policje i każdego komornika, na pokładzie Titanica,
Wszyscy zajebani jak w kościele mordy organisty,
Życie często trzyma Cię na krótkiej smyczy,
Pociąg do lepszego jutra? Na bocznicy,
Nikt tu nie mówi że pierdoli mamona,
A gdy hajsy są dzielone nie patrzy w drugą stronę,
Tu, dźwigasz żelazo i zaciskasz zęby,
Nie dusi Cię gryfa czterdziestoletni kredyt,
Stoisz na krawędzi, pod tobą ulica,
Jesteś jak świeca – gaśniesz, masz centymetr życia,
Chłopaczyny, nie dają dmuchać sobie w kaszę,
Chcą dobrze, a wychodzi jak zawsze,

To jak dokument, raport z boisk podwórek,
Osiedlowi poeci – choć nie wielu ma maturę,
Tu odwiedzasz kolekturę, rozpoznasz konfiturę,
A mury? mury pierdolą cenzurę /x2

3.
Idę przez ulicę i wiesz to jest autentyk,
Nie jedna chciałaby mi umyć plecy, dmuchnąć w wentyl,
Może być w chuj sexi, mimo tego wierz mi –
Tylko z żoną, płynę gondolą po Wenecji,
Kocham ten bruk, na którym stoję,
Wiem – ta miłość zniszczy nas oboje,
Zbrodnie spalimy i hałas tego miasta,
Znów słyszę – pisklak wypadł ze swego gniazda,
Nie jeden w kryminale, nie jeden brał na sankach,
Dla nich ten kawałek jak matczyna kołysanka,
Historia jest kobietą – kurestwo powtarza,
Przyjaciół policzysz na palcach, ręki stolarza,
Ci co rozpuszczają ozór mam dewizę – zostaw,
Niech kurwy z leszczami, kopią się po kostkach,
Życiowa prawda – jak w pysk strzelił,
Starego wróbla nie nabierzesz nigdy na plewy,

To jak dokument, raport z boisk podwórek,
Osiedlowi poeci – choć nie wielu ma maturę,
Tu odwiedzasz kolekturę, rozpoznasz konfiturę,
A mury? mury pierdolą cenzurę /x2

Document (Bittersweet Taste)

It's just like that... It has a bittersweet taste... This, this, this...

It's like a document, a report from the playgrounds,
Neighborhood poets – though not many have a high school diploma,
Here you visit the lottery shop, you recognize the jam,
And the walls? the walls fuck censorship /x2

1.
You light up, shaking the match in the darkness,
The biggest fucking nightmare is in front of your face,
This is not a world where rights are given to gays,
And a child can be bought, blatantly on ebay,
Here on the street, I have my own gang,
No facebook is a hyde park for us,
Damn, hey you sad bitch,
You won't find this story anywhere on your googles,
Here life cuts dreams, with the precision of a surgeon,
One step forward, two steps back,
Night shift from here, it's simple man,
Today's question? You have the answer today,
People are kind, like the middle finger,
You pass their faces, you spit over your left shoulder,
Not one floor in the block, hell on earth,
A shabby dive, between life and death,
Money, dough, fleet, cash - without it you're lonely,
Like a bastard on Father's Day, here you crush the goods,
Ears up, do you have any regrets? Confession is good for the soul

It's like a document, a report from the playgrounds,
Neighborhood poets – though not many have a high school diploma,
Here you visit the lottery shop, you recognize the jam,
And the walls? the walls fuck censorship /x2

2.
Two buddies meet, hi, hi, hi,
One has a pianist's hand, the other like a loaf of bread,
There is no Thanksgiving here, you don't eat turkey,
Here they fuck the police and every bailiff, on board the Titanic,
Everyone's fucked up like the organist's faces in church,
Life often keeps you on a short leash,
Train to a better tomorrow? On the siding,
Nobody here says fuck mammon,
And when the money is shared, he doesn't look the other way,
Here, you lift iron and clench your teeth,
You are not choked by the vulture of a forty-year loan,
You stand on the edge, the street below you,
You are like a candle - you go out, you have a centimeter of life,
The boys don't let themselves blow into the porridge,
They want good, and it comes out as always,

It's like a document, a report from the playgrounds,
Neighborhood poets – though not many have a high school diploma,
Here you visit the lottery shop, you recognize the jam,
And the walls? the walls fuck censorship /x2

3.
I'm walking down the street and you know it's authentic,
Not one would like to wash my back, blow into the valve,
She can be fucking sexy, despite this, believe me –
Only with my wife, I sail a gondola through Venice,
I love this pavement I stand on,
I know – this love will destroy both of us,
We will burn the crimes and the noise of this city,
I hear it again – the chick fell out of its nest,
Not one in jail, not one took it on a sled,
For them, this piece is like a mother's lullaby,
History is a woman – whoredom repeats itself,
You can count your friends on the fingers of a carpenter's hand,
Those who dissolve the mischief, I have a motto - leave it,
Let the whores with the suckers kick each other's ankles,
Life's truth – like a punch in the face,
You'll never catch an old sparrow on chaff,

It's like a document, a report from the playgrounds,
Neighborhood poets – though not many have a high school diploma,
Here you visit the lottery shop, you recognize the jam,
And the walls? the walls fuck censorship /x2