Текст и перевод песни PIH - Dokument (Słodko-Gorzki Smak)

Dokument (Słodko-Gorzki Smak)

To jest właśnie tak... To ma słodko - gorzki smak... To, to, to...

To jak dokument, raport z boisk podwórek,
Osiedlowi poeci – choć nie wielu ma maturę,
Tu odwiedzasz kolekturę, rozpoznasz konfiturę,
A mury? mury pierdolą cenzurę /x2

1.
Zapalasz się trzęsąc zapałkę w ciemnościach,
Przed twoją twarzą największy pieprzony koszmar,
To nie jest świat gdzie prawa daje się dla gejów,
A dziecko można kupić, bezczelnie na ebay'u,
Tu na ulicy, mam swoją szajkę,
Żaden facebook, nie jest dla nas hydepark'iem,
Kurwa, ej ty pizdo smutna,
Tej historii nie znajdziesz nigdzie na swoich googlach,
Tu życie tnie marzenia, z precyzją jak chirurg,
Jeden krok do przodu, dwa kroki do tyłu,
Nocny dyżur stąd, to proste człowiek,
Dzisiaj pytanie? Masz dzisiaj odpowiedź,
Ludzie są serdeczni, jak środkowy palec,
Mijasz ich twarze, spluwasz przez lewe ramię,
Nie jedne w bloku piętro, na ziemi piekło,
Marna speluna, między życiem, a śmiercią,
Hajsy, szmal, flota, forsa – bez niej samotny,
Jak bękart w dniu ojca, tu towar kruszysz,
Do góry uszy, masz wyrzuty? Spowiedź dobra dla duszy

To jak dokument, raport z boisk podwórek,
Osiedlowi poeci – choć nie wielu ma maturę,
Tu odwiedzasz kolekturę, rozpoznasz konfiturę,
A mury? mury pierdolą cenzurę /x2

2.
Dwóch ziomków się spotyka, siema, siema, siema,
Jeden ma dłoń pianisty, drugi jak bochen chleba,
Nie ma święta dziękczynienia tutaj, nie jesz indyka,
Tu pierdoli się policje i każdego komornika, na pokładzie Titanica,
Wszyscy zajebani jak w kościele mordy organisty,
Życie często trzyma Cię na krótkiej smyczy,
Pociąg do lepszego jutra? Na bocznicy,
Nikt tu nie mówi że pierdoli mamona,
A gdy hajsy są dzielone nie patrzy w drugą stronę,
Tu, dźwigasz żelazo i zaciskasz zęby,
Nie dusi Cię gryfa czterdziestoletni kredyt,
Stoisz na krawędzi, pod tobą ulica,
Jesteś jak świeca – gaśniesz, masz centymetr życia,
Chłopaczyny, nie dają dmuchać sobie w kaszę,
Chcą dobrze, a wychodzi jak zawsze,

To jak dokument, raport z boisk podwórek,
Osiedlowi poeci – choć nie wielu ma maturę,
Tu odwiedzasz kolekturę, rozpoznasz konfiturę,
A mury? mury pierdolą cenzurę /x2

3.
Idę przez ulicę i wiesz to jest autentyk,
Nie jedna chciałaby mi umyć plecy, dmuchnąć w wentyl,
Może być w chuj sexi, mimo tego wierz mi –
Tylko z żoną, płynę gondolą po Wenecji,
Kocham ten bruk, na którym stoję,
Wiem – ta miłość zniszczy nas oboje,
Zbrodnie spalimy i hałas tego miasta,
Znów słyszę – pisklak wypadł ze swego gniazda,
Nie jeden w kryminale, nie jeden brał na sankach,
Dla nich ten kawałek jak matczyna kołysanka,
Historia jest kobietą – kurestwo powtarza,
Przyjaciół policzysz na palcach, ręki stolarza,
Ci co rozpuszczają ozór mam dewizę – zostaw,
Niech kurwy z leszczami, kopią się po kostkach,
Życiowa prawda – jak w pysk strzelił,
Starego wróbla nie nabierzesz nigdy na plewy,

To jak dokument, raport z boisk podwórek,
Osiedlowi poeci – choć nie wielu ma maturę,
Tu odwiedzasz kolekturę, rozpoznasz konfiturę,
A mury? mury pierdolą cenzurę /x2

Document (Goût doux-amer)

C'est exactement ça... Ça a un goût doux-amer... Ça, ça, ça...

C'est comme un document, un rapport des terrains de jeux des cours d'école,
Des poètes de quartier - même si peu ont le bac,
Ici tu visites la loterie, tu reconnais la confiture,
Et les murs ? les murs se foutent de la censure /x2

1.
Tu t'enflammes en secouant ton briquet dans le noir,
Devant ton visage le plus grand putain de cauchemar,
Ce n'est pas un monde où les droits sont donnés aux gays,
Et un enfant peut être acheté, sans vergogne sur eBay,
Ici dans la rue, j'ai ma bande,
Aucun Facebook n'est un Hyde Park pour nous,
Putain, eh toi, sale petite pute,
Tu ne trouveras cette histoire nulle part sur ton Google,
Ici la vie coupe les rêves, avec la précision d'un chirurgien,
Un pas en avant, deux pas en arrière,
Service de nuit d'ici, c'est simple mec,
Aujourd'hui la question ? Tu as la réponse aujourd'hui,
Les gens sont chaleureux comme le majeur,
Tu croises leurs visages, tu craches par-dessus ton épaule gauche,
Plus d'un étage dans l'immeuble, l'enfer sur terre,
Un rade minable, entre la vie et la mort,
Biff, fric, blé, argent - sans lui, seul,
Comme un bâtard le jour de la fête des pères, ici tu écrases la came,
Ouvre grand tes oreilles, tu as des remords ? La confession est bonne pour l'âme

C'est comme un document, un rapport des terrains de jeux des cours d'école,
Des poètes de quartier - même si peu ont le bac,
Ici tu visites la loterie, tu reconnais la confiture,
Et les murs ? les murs se foutent de la censure /x2

2.
Deux potes se rencontrent, salut, salut, salut,
L'un a la main d'un pianiste, l'autre comme une miche de pain,
Il n'y a pas de Thanksgiving ici, tu ne manges pas de dinde,
Ici on emmerde la police et tous les huissiers, à bord du Titanic,
Tous défoncés comme dans l'église la gueule de l'organiste,
La vie te tient souvent en laisse,
Le train pour un avenir meilleur ? Sur une voie de garage,
Personne ici ne dit que l'argent est roi,
Et quand le fric est partagé, il ne regarde pas dans l'autre sens,
Ici, tu soulèves de la fonte et tu serres les dents,
Tu n'es pas étranglé par un crédit sur quarante ans,
Tu es au bord du gouffre, la rue en dessous,
Tu es comme une bougie - tu t'éteins, tu as un centimètre de vie,
Les mecs, ils ne se laissent pas marcher sur les pieds,
Ils veulent bien faire, et ça se passe comme toujours,

C'est comme un document, un rapport des terrains de jeux des cours d'école,
Des poètes de quartier - même si peu ont le bac,
Ici tu visites la loterie, tu reconnais la confiture,
Et les murs ? les murs se foutent de la censure /x2

3.
Je marche dans la rue et tu sais que c'est authentique,
Plus d'une aimerait me laver le dos, me sucer la valve,
Elle peut être super sexy, malgré ça crois-moi -
C'est seulement avec ma femme que je navigue en gondole à Venise,
J'aime ces pavés sur lesquels je me tiens,
Je sais - cet amour nous détruira tous les deux,
On brûlera les crimes et le bruit de cette ville,
J'entends encore - le gamin est tombé de son nid,
Plus d'un en prison, plus d'un a pris la civière,
Pour eux, ce coin de rue est comme une berceuse maternelle,
L'histoire est une femme - la putain se répète,
Tu peux compter tes amis sur les doigts d'une main de menuisier,
Ceux qui ont la langue bien pendue, j'ai une devise - laisse tomber,
Laisse les putes et les bleus se battre entre eux,
Vérité de la vie - comme une claque en pleine figure,
Tu n'attraperas jamais un vieux corbeau avec de la paille,

C'est comme un document, un rapport des terrains de jeux des cours d'école,
Des poètes de quartier - même si peu ont le bac,
Ici tu visites la loterie, tu reconnais la confiture,
Et les murs ? les murs se foutent de la censure /x2